Chega uma hora que já não contamos as horas, posso dizer que foi sorte, mas na morte não há lógica só duvidas de uma vida neurótica.
Tenho matado minha caminhada sozinho, já te vejo nos meus caminhos.
Espero te ver de branco ou de preto, tua beleza combina com qualquer roupa e cor, junto dos seus olhos negros.
Não me endivido, e nem divido, ultimamente só duvido, e lamento, gostar é bom mas o medo é um tormento, eu gosto de você no sentido de amor, e se não houvesse sentidos já estaria em outro lugar.
Eu amo ter tua voz tuas cores e os teus mimos, mas eu já sabia viver sem tudo isso, mas fique é só um conselho, não um pedido, pois não estou perdido a esse ponto, mas estou amando os nossos encontros.
Se ficar, pode se encontrar e nos encontrar, mas se quiser mesmo que por um erro teu ou meu, ou nosso,eu irei te impedir de ir, teu beijo já virou vício e você é muito mais do que tudo que preciso.
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O Subúrbio da Alma.
PoésieA história de um garoto na qual não se importa a idade, mas sim as dores causadas por emoções passadas e futuras. O livro retrata o mais profundo da sua alma na qual ele relata o subúrbio no qual ele guarda as coisas que nunca foram ditas e as palav...
