1. La véritable personnalité d'Harry Potter

Bonheur et dépression

-Joyeux anniversaire Harry! Dix sept ans enfin!, songea le survivant en observant la joyeuse troupe de Gryffondor chanter et danser ensemble.

Il ne manquait absolument personne. Ron, Hermione, les jumeaux, Molly, Ginny, Remus, Sirius, Mr Weasley, il y avait même, Luna, Neville et Dumbledore qui conversait avec McGonnagall dans un coin. Tous ces gens étaient là pour son anniversaire. Il avait du mal à y croire. Hier encore il était enfermé et affamé depuis quatre jours, chez les Dursley. Aujourd'hui tout semblait lui sourire, il avait reçu des cadeaux géniaux et il était en sécurité au douze square Grimmauld, entouré de ce qui était pour lui sa... sa famille.

Un rouquin chancelant s'approcha d'Harry avec un sourire d'ivrogne.

-Et alors, hic, elle n'est pas, hic, super ta fête, hic? demanda Ron passablement éméché qui se tenait à l'épaule d'une Hermione, qui le couvait du regard amusée.

-C'est très bien, Ron. Merci d'avoir demandé, répondit-il en lui souriant.

Plus tôt, il venait de discuter avec Dumbledore qui lui avait donné des paroles d'encouragement au sujet de la prophétie. Gonflé à bloc, Harry se sentait invincible il aurait pu détruire Voldemort sur le champ.

-Oh Ron! Si seulement tu ne buvais pas autant, le tança Hermione en secouant la tête.

-Je bois, hic, pas beaucoup Mione! Tu es trop, hic, jolie avec tes, hic, dents... Veut dormir. Hic!

-Viens Bêta! Allons-nous coucher si tu y tiens tant... Au revoir Harry!

-De tout façons j'allai monter Mione je suis fatigué de tout ces bruits et il est tard presque minuit.

Tous trois quittèrent donc la fête et montèrent à l'étage. Ils se séparèrent à la porte de leur chambre. Hermione et Ron en partageaient une, tandis qu'Harry avait la sienne pour lui tout seul. Il avait eu beaucoup de mal à accepter le fait qu'ils sortaient ensemble au début mais il s'y était fait. Bien sûr rien n'était comme avant, ils passaient plus de temps seuls entre eux ou Harry perdait le sien à tenir la chandelle. Il soupira.

Ils ne veulent pas mal faire, se rappela-t-il avant d'entrer dans sa chambre et de verrouiller sa porte à l'aide d'un sort avec satisfaction. Il pouvait enfin utiliser sa magie comme il le souhaitait. Il savoura la sensation de liberté avec un grand sourire. Le premier depuis toute la saison estivale.

Cependant, il disparut rapidement alors qu'un spasme le traversa soudainement. Nauséeux, il tituba jusqu'a son lit pendant qu'une onde de souffrance se propageait dans toutes les fibres de son corps. Elle atteignit son front et sa cicatrice pulsa douloureusement alors qu'il ouvrait la bouche sur un hurlement silencieux. Un feu semblait courir dans ses veines, qui paradoxalement le combla de joie. Avant même qu'il puisse s'interroger sur cette réaction, il perdit subitement connaissance.

À son réveil il était courbaturé mais ne semblait avoir aucune séquelle de ce qu'il s'était passé la veille, il maugréa pour la forme avant de prendre une bonne douche brûlante. Ce qui c'était passé l'obsédait et malgré tout les efforts d'Hermione et de Ron qui se remettait de sa cuite de la veille, pour le faire sortir de son mutisme, il ne parla pas de toute la journée. Le soir venu, il eut droit à un cauchemar envoyé par Voldemort, mais après celui-ci il fit un drôle de rêve.

Il se trouvait dans une grande salle grise qui ressemblait à un dortoir où les lits inexistant forçaient de jeunes enfants à dormir à même le sol avec une mince couverture. Cette salle était bizarrement familière. Il observa les enfants dormir tranquillement puis on le tira en arrière et...

Il se réveilla en sursaut et pendant un instant ne reconnu plus sa chambre dans la maison des Black. Il se débâtit avec ses couvertures et attrapa ses lunettes sur la table de chevet. Le décor familier le rassura. Quel étrange rêve, songea-t-il. C'était comme s'il était déjà allé à cet endroit. Ce rêve avait la force de la réalité et même ses cauchemars n'atteignaient pas ce niveau de réalisme. Il avait cru intensément être là. Il y avait là un mystère à creuser. Le décor de son rêve lui faisait penser à un orphelinat.