Anticuadas son las luces que iluminan mi desvelo. La ignorancia de mi niñez, escriben con sus letras nocturnas, profesando sus victorias.
Las luces son tenues, difusas y amarillentas, como las hojas de papel donde escribo mis letras. Que son consumidas, por la templanza y los viernes de luto.
Donde solíamos reconstruir, nuestras palabras, aquellas que habitan, en el callejón oscuro, de mis recuerdos, aquellos que son más nobles y puros.
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