Les secrets de l'Univers

Elle s'appelle Anna.

« Argh. »
Je porte mon doigt blessé à ma bouche, laissant le goût métallique du sang refroidir ma langue. Ça doit faire au moins douze fois que je me pique au même endroit. Je regarde mon croquis, puis inspecte mon chapeau. Il est nul. Tordu, crochus, sans forme distincte. Il est bon pour la poubelle. Le chapeau atterit sur le haut de ma corbeille déjà pleine. J'ai perdu ma passion. Elle s'est fait volée par ma belle-sœur, cette peste. Vous savez, les gens, c'est hypocrite. Ça rentre dans votre vie, la vide de tout sens, et repars. Bien évidemment, ma joie s'est suicidée à la suite de la disparition de ma passion. Et là je fais de n'importe quoi de ma vie. J'écris des chansons sans paroles, de la musique sans notes et des dessins sans couleur. Bref, je fais n'inporte quoi.

J'attrape mes clés, mon sac, et claque la porte. Le vent souffle fort. J'avais presque oublié le goût du froid. Je frotte mes mains l'une contre l'autre en marchant tout droit. Le ciel est bleu, mais il me nargue, de la haut. Il est hypocrite, lui aussi. Quel vaniteux, celui-là. J'ouvre la porte grise du studio, enlève mes bottes noisette et me faufile à l'intérieur. L'odeur du renfermé m'envahit les narines. Si longtemps passé inoccupé, le pauvre. J'attrape le micro, et je pleure, je pleure avec des paroles. Le silence revient.
« Je voulais une histoire d'amour, c'est raté. »

Voici une histoire d'amour entre Anna et son sarcasme. Elle est cool Anna. Soyez comme Anna. Anna-titude.