Ascendidos por la decimoctava generación,
bailan las diez y siete columnas del olimpo,
con diez y seis palabras ilegibles,
apartando quince centímetros de abducción.
Bombas de catorce kilos de extra-tiempo,
coronan a trece segundos inexplicables;
doce años luz de vida extrasolar,
babean a once insectos en su campo.
Claramente en diez razones inevitables,
duermen nueve musas sin consolar;
alzan sus ocho faldas ardiendo en desolación,
cegadas por siete lunas abatibles.
Domina en la sinfonía su sexta menor polar,
arrasando la quinta estrella de la constelación,
barriendo cuatro estrofas sin escampo,
decorando tres cordilleras sin molar.
En dos agujeros negros como sanitario,
entono un cumpleaños solitario.
Niorv Ogrin
