Inmovilizan mis brazos
para que no despliegue mis alas;
los nudos se tiñen de rojo,
y arde mi piel bajo estos lazos.
Las raíces que en codicia en mi tala,
son las costumbres que brillaban en mis ojos,
enrollo mi lengua para no cantar la receta,
mientras mis pies cercenan a pala.
Un fusil que amenaza mi cerrojo,
y las blasfemias que se disfrazan de treta;
sobre mis rodillas ya cayó la plancha de un mazo,
el alpiste baila en mi pico flojo.
La rabia en mi siringe ahoga y aprieta,
la tierra, la casa, la vida ya no tiene caso;
no cantar sigue siendo la única cábala,
donde mi raza no muere a bayoneta.
En la puerta arrodillado me ciega el resol,
corre la sangre en las calles y sobre ella el sol.
Niorv Ogrin
