"Écrire. Non pas une lettre, ni même un journal intime. Non. Simplement écrire. Comme on respire. Pour vivre."
Pierre Bottero
C'est l'encre de mon sang qui s'écoule sur le papier
Chaleur, douleur, insensibilité
Le sauveteur de mes entrailles rongées.
Admire les étoiles et la poussière
Quand les lueurs d'été font éclater le monde ;
Entre dans le rang, entre dans la ronde.
Les questions du présent me ramènent à l'hier
Rages intérieures ne peuvent être contenues
Je suis nu-e sous la nue.
