Nella stanza immersa nel buio della notte, vagamente illuminata dai raggi lunari che filtravano dalle candide tende, l'unica cosa che riusciva a vedere erano i suoi palmi imbrattati di sangue.
Sangue caldo, bollente che colava sulle diafane e lunghe dita, gocciolando sul plastico pavimento.
Guardò il volto senza vita, gli occhi cristallini sgranati, tra le ciglia alcune lacrime che non avevano compiuto la loro corsa sulle pallide gote.
Respirò affannosamente, mentre spostava lo sguardo nervoso, cosa aveva fatto?
Gridò, senza rendersene conto, annegando nelle sue stesse lacrime;
la porta della stanza si aprì, e la luce lo investì accecandolo.
