EI! NÃO LEIA ISSO, você não deveria estar aqui, isso é pessoal, babaca. Ao menos que eu esteja morto agora.
Uau! me dei conta agora que cheguei a um nível deprimente, estou escrevendo a droga de um diário, acho que o nome certo seria manual do suicídio, preciso explicar a mim mesmo os motivos de estar escrevendo isso:
1º motivo: Essa é a sexagésima sexta palavra, não tem volta agora.
2º motivo: Acho que cheguei a um ponto que se eu não desabafar com alguém ou alguma coisa, vou explodir e isso tudo vai pra puta que pariu, a casinha de bonecas vai entrar em combustão.
3º motivo: Não sei assoviar e isso me deixa puto.
4º motivo: Tô vivo por fora e já morto por dentro, então, acho que minha parte idiota espera que por um milagre essa bosta me salve.
5° motivo: Acho que isso me ajudaria a entender como me tornei esse lixo.
6° motivo: Sinto falta de ser ouvido, um dia uma pessoa muito importante disse que eu tinha imaginação e talento, eram mentiras mas, quero que ela sinta orgulho de tudo que estou fazendo.
7º motivo: Odeio o nome "diário".
8º motivo: São 221 palavras agora.
9° motivo: O dr Alan idiota, meu psicólogo, disse que me faria bem.
_ Propriedade de Thomas Hamett.
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Ratos de Esgoto
General FictionNão o convido a ler meus pensamentos pessoais, não é o que você habitualmente conhece como um diário, mas se quiser ignorar meu aviso e me desobedecer, fique a vontade, só não garanto que não se perderas no multiverso de minha mente bagunçada.
