Les mots se glissent et s'inclinent,
Longent une courbe au bord de la mine.
Enfin, l'intense noir de l'encre se dessine,
Commence un dialogue mit en sourdine.
Les mots viennent délicatement s'y déposer,
Par la majestueuse plume d'une oie cendrée.
Enfin, une nouvelle histoire s'est crée,
Volant dans les airs une brise d'idée.
Petit à petit la page change de robe,
De ce blanc intense elle se dérobe,
Et finit par être couleur de cendre.
Les feuilles frissonnent et s'écorchent,
Leurs fils résonnent et s'accrochent,
Fument, alors, des mots de cendre.
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Recueil de Estelle
شِعرUn jour, un vieil homme m'a donné ce carnet et m'a dit " Écris avec ton cœur". Depuis, je lui rend hommage en écrivant. 1 er poème : 3 eme prix du concours International de Poésie En Liberté /!\ Je n'ai jamais osé publier mes poèmes, car je n'est...
