Élémentaire

"Comment osez vous gaspiller vos dons !"

Sherlock ouvrit les yeux. La pénombre le saisit. Il tenta de se lever, mais son corps semblait dénué de toute force. Autour de lui les objets s'élevaient, sombres fantômes dans une chambre noire. Ils fusaient, se fracassaient les uns contre les autres dans un vacarme sans précédent. Alors que le stylo offert par son frère Mycroft s'écrasait contre le rasoir de John (qu'il avait précédemment volé dans la salle de bains afin d'étudier son fonctionnement, après s'être irrité de voir que la partie gauche du menton de son ami gardait toujours deux millimètres de barbe de plus que celle de droite), il se força à agiter un bras. Au prix de nombreux efforts, il parvint à le ramener à quelques centimètres de son visage. Il regarda d'un air vague ses veines gonflées, pour finalement s'arrêter sur les deux trous qu'il portait au poignet.

Il esquissa un sourire rassuré. Les meubles ne volaient pas, c'était seulement un effet parfaitement normal de l'héroïne. Il laissa retomber sa tête sur l'oreiller, décidé a profiter de cet état de pure félicité jusqu'au retour de John.

Où était-il, d'ailleurs ? Une bribe de conversation lui revint. Il y était question de séjour avec Rosy. Sa fille. Enfin, pas la sienne, celle de John. Un enfant, lui ? Quelle idée.

«- Les enfants sont uniquement conçus pour engrosser l'égo des parents » marmonna-t-il dans un dialecte inarticulé.

John et Rosie, partis. Pour toujours ? Non, allons, il se rappelait encore... :

«- John, ou pars-tu ?

- Tu le sais, et tu pars avec nous.

- Je vous rejoindrai plus tard.

- Sherlock...

- Elle attendra. Elle m' attendra toujours. »

Il sourit dans sa transe. John, son ami... Comme il était... prévisible. Il rit de ses pensées, et surprit les meubles d'en faire de même. Prévisible, c'était exactement ça ! Prévisible ! Tout était prévisible, lorsqu'on était Sherlock Holmes !

Il continua a s'esclaffer, seul sur son lit jonché de seringues.