Pregúntale a mi almohada y a todas las que he visitado por las pesadillas. No pido soñar, solo que desaparezcan. Si fueses espejo sabrías de las ojeras. El rímel se ha cansado de las lágrimas. Si tan carismático eres, ¿de dónde sale la tinta negra? Mis piernas tiemblan y el suelo sabe del alcohol de tus ojos. Mi plato favorito se ha podrido por culpa del nudo en mi garganta. Y si no es de tu mano, no como. Gimo y la lluvia intuye lo mucho que dueles, los truenos se retuercen del suplicio y las flores padecen los golpes del granizo. Abril no tiene nada que ver aquí, pero prefiero beber de mi sangre. El fuego ya no quema, el frío debilita mi confianza. Y pensar en ti son mis horas de sueño. Qué bien duermo... No pretendo ser una princesa, solo un beso tuyo pido. Si esto no es amor, ¿estoy muriendo?
De amor.
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delicate.
PoesíaSomos la delicadeza de lo bello. Somos bellos. Y esquilamos lo delicado para llegar a la fuerza cuando es la sensibilidad la que nos hace humanos. ¿No lo somos acaso?
