Дата начала создания: 08.10.18.
"-Я притворяюсь счастливой, чтобы меня приняли.
- Куда приняли?
- В жизнь."
Каждый из нас обманывает себя. Говорит, что всё хорошо, но каждое слово слетает с губ, пропитанных слезами. Порой, люди считают, что суицид...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
Этот голос... Я слышу его в ветре. Эти волосы... Они развеваются листьями деревьев. Эти глаза... Я вижу их в небе.
Эти прикосновения... Я их больше не чувствую
*в данной главе присутствует нецензурная лексика, вызванная дерзким поведением подростка. Примите извинения автора за причиненные неудобства.
Молодой парень, лет 15-16 на вид сел около могилы близкого человека. Взор пал на его выразительные черты лица, которые больше не изображали радости. Сторож, наблюдая за всем этим, скрывается в своей маленькой каморке, лишь бы вновь не поддаться чувствам, которые нагнетают своей навязчивостью при виде чужого горя от потери человека. Вновь и вновь налегаясь на бутылку алкоголя, сторож пытается не смотреть в окно. Он много чего повидал, но всё равно не перестал бояться кладбища, а сам устроился на работу из-за нищеты. - Как тебе спится, родная? - печально промолвил он, поцеловав фотографию своей погибшей жены, - Надеюсь, что тебе там хорошо, ведь я уже никогда не засну крепким сном, - на этом слове он вновь пролил водку мимо рюмки своими дрожащими руками, проклиная жизнь тихим матом. Он больше не мог выдавить из себя слёз, оставляя внутри себя лишь обязательства перед уважением к памяти своей любимой при жизни жены. Лишь успеет он сомкнуть веки, тело его покрывает леденящий холод, а сознание панический страх. Ядовитое зелье протекает по его горлу, принося чувство горечи и затуманивает и без того запутанный разум. - Довольно с тебя, - одним движением губ произнёс, приказывая себе таким тоном, каким жена предостерегала его не налегаться на бутыль, и вышел из-за стола, пьяными извилистыми шагами направившись к выходу.
Что может делать на кладбище 15-ти летний на вид подросток? Сторож переваливался с ноги на ногу, хватаясь рукаки за заборчики вокруг могил, всеми силами стараясь не упасть. Каждый его шаг был пропитан скорбью и все его движения будто вымаливали прощения за потревоженные от его рук души. Молодой парень согнулся, словно горбун из древних легенд. Ему было все равно на то, что о его поведении, внешнем облике подумают люди, он молча скорбил о погибшем. П
