Free to be you and me ( Recueil Destiel )

Le manuscrit

Dean l'observe depuis plusieurs minutes en buvant sa bière par petites gorgées, les jambes tendues, la tête reposant dans la paume de sa main, accoudé à la table.

Il sourit, attendri par cet ange qui n'a pas quitté des yeux ce manuscrit écrit dans une langue ancienne qu'il lit comme si c'était Dieu lui-même qui en était l'auteur.

Il a laissé tombé le trench-coat et le veston, dénoué un peu plus sa cravate. Il a remonté ses manches de chemise, distraitement, absorbé dans sa lecture. Ses longs doigts soulignent les phrases à une vitesse insolente pour le commun des mortels mais qui paraît le frustrer parce que trop lente. Il fronce des sourcils, humidifie ses lèvres trop sèches...Des gestes tellement humains, Dean en a le cœur qui trébuche.

Il tourne les pages avec déférence, le bleu de ses yeux s'intensifie et le sourire de Dean s'efface. Il déglutit et finit brusquement sa bière.

Il laisse retomber sa bouteille entre ses genoux, fixe le sol pour ne pas le fixer lui.

Sam entre et les salue, le visage un peu chiffonné. Castiel lui répond d'un vague hochement de tête puis il se tourne vers son frère.

" Une bière à 7 heures du matin? ".

Il paraît plus inquiet que moralisateur.

" J'arrivais pas à dormir" en massant sa nuque douloureuse.

" Pourquoi?".

Il y a un éclat dans son regard que Dean n'aime pas.

" Insomnie...Alors...", en faisant un vague geste vers Castiel.

" Je vois", en se dirigeant vers la cuisine. " Café?"

" Merci".

Dean est soulagé, Sam n'insiste pas. Sam sait mais ne dit rien.

Il sait quoi? Dean n'en est pas certain lui-même. Il étouffe un rire dépité.

Castiel relève la tête du manuscrit qu'il referme doucement, caressant la couverte sans le quitter des yeux.

" Alors? Intéressant ?", en indiquant le livre de sa bouteille.

" Rien qui ne le soit en ce qui vous concerne", en remarquant surpris qu'il a remonté les manches de sa chemise. Il les déroule aussitôt.

" C'est-à-dire?" insiste Dean en s'accoudant sur ses genoux.

" Ce sont des poésies écrites en langue syriaque", rompant le contact visuel pour se battre avec ses boutons de manche. Dean sourit avec tendresse, ses yeux s'ancrent sur les doigts aux bouts noircis par l'encre.

" Okay".

Dean se lève et s'approche de l'ange.

" Tu devrais penser à te reposer", la voix de Castiel reste neutre.

" Pas sommeil", en posant la bière vide sur la table avant de laisser glisser ses doigts sur le manuscrit.

" Des poésies, hum?".

Dean sent la respiration de l'ange sur sa nuque.

" Oui".

Celui-ci attrape maladroitement sa veste posée sur la chaise voisine.

" Cela avait l'air de te fasciner".

Dean ouvre le manuscrit découvrant les étranges signes. Son index va de gauche à droite quand la main de Castiel se pose sur la sienne. Il frissonne et ferme les yeux. La main le guide de droite à gauche. Dean a pourtant regardé Castiel lire toute la nuit, il a oublié ce fichu détail.

" C'est une langue sémitique Dean...La lecture se fait toujours de droite à gauche" fait sa voix éraillée dans le creux de son oreille.

Dean a chaud mais il ne dit rien...Il ne pense pas à le repousser, il n'en a pas envie.

" Je m'en souviendrais la prochaine fois", sur un ton ironique, yeux mi-clos.

" Si tu veux...Je peux t'apprendre", souffle sur sa peau.

Dean ferme à nouveau les yeux.

" D'accord" se contente-t-il de dire et il sent les lèvres de l'ange se poser dans le creux de son cou. Ses cheveux chatouillent sa joue et pour la première fois depuis des années...Dean ose s'abandonner.

Sam s'appuie sur le chambranle, deux tasses de café dans les mains. Il voit son aîné, doigts crispés sur le manuscrit, Castiel qui les noue dans les siens et repose légèrement son menton sur l'épaule du chasseur. Il y a une telle paix sur le visage de son frère.

Sam s'éloigne.

Fin.