Elle.
Elle, ne semblait pas ressentir curiosité.
Elle était là, assise, déjà présente à chaque venu d'Ismaïl.
Et pourtant elle était comme absente.
Inlassablement penché au-dessus de son carnet.
Traçant des courbes épurées.
Des débuts. Des lettres. Des mots. Des phrases. Des histoires. Des fins.
Ismaïl l'observait.
Silencieusement.
Il ressentait.
Il ressentait timidité.
Et ça le déroutait.
Il ressentait.
Il ressentait incertitude, peur, appréhension, espoir.
Et il ne comprenait pas.
