Ils n'étaient plus là.
Ismaïl était seul.
Il ne comprenait pas.
Ou peut être qu'il comprenait trop.
Elle était partit.
Sa lumière était partit.
Ismaïl ressentit d'abord tout.
Trop.
Puis, plus rien.
Il effleura sa chaise et prudemment s'assit à la place de celle qui lui avait fait ressentir.
Il buta sur son carnet.
Il le prit.
Un frisson le parcouru.
Des pensées brouillonnes.
Des mots écrient à l'envolé.
Des visages dessinés.
D'abord le sien.
Soigné, fin, beau.
Puis des ratures.
Des pages arrachées.
Et enfin son visage.
Le visage de cet homme.
Et la réapparition d'un soleil.
Ismaïl étouffait mais ne voulait pas respirer.
Il souffrait mais ne voulait pas être apaisé.
Il mourrait mais ne voulait pas être sauvé.
Cette fois-ci.
Pour une fois.
Comme une vague trop longtemps dissimulée.
Il voulait.
Déferler.
