Ismaïl avait pris son temps avant d'arriver sous le saule pleureur.
Sur sa chaise.
Dans ce cercle.
Devenu imparfait.
Cet intrus avait rapproché son siège de la jeune fille.
Il avait brisé une harmonie.
Elle était belle.
Ses longs cheveux autrefois relâchés était attachés en une coiffure parfaitement calculé.
Elle souriait.
Elle brillait.
Elle réchauffait Ismaïl.
Elle le cachait de sa lumière.
Ismaïl était ombre.
Et cet homme.
Cet homme était lumière aussi.
Agressive
Il l'aveuglait.
Ismaïl ressentait rancœur.
Mais haine l'observait.
Alors il ressentait peur.
Mais il n'était que spectateur.
