Самолёт, заливаемый солнечным розовым светом, пошёл на взлёт. По нелепой традиции пассажиры хлопают пилоту дважды: в начале и в конце пути. Этот раз не был исключением - салон залился радостными авациями, кто-то, более раскрепощённый, присвистнул и вновь стало тихо.
Стюардессы проходили между рядов, густо засаженных людьми. Некоторых клонило ко сну, некоторые пытались занять себя чтением, а те, что у окна смотрели на отдаляющийся туманный Альбион.
Атмосфера в бизнес-классе была более деловой. Мужчины в строгих костюмах, женщины за сорок в элегантных брючных или юбочных уборах и невероятно красивых украшениях, молодые люди и даже дети, словом, все выглядели важно и солидно. Возможно, само место давало свою нотку серьёзности, кто знает.
Джеймс и Поппи расположились в комфортабельных кожаных креслах. Каждый из них мысленно прощался со старым городом и мечтал о скором воссоединении в аэропорту Швейцарии. Они думали о том, как радостно побегут друг другу с разных сторон отсека, обниматься и больше никогда не расстанутся на столь долгое время, которое плыло так же, казалось, медленно, как и самолёт.
– Мисс, о чём вы задумались? - внезапно подал голос сосед Поппи.
– Глупости, вам не будет интересно, - ответила она почти автоматически. Ей стало невообразимо грустно из-за того, что Джеймс сейчас не с ней. Она не сможет взять его за руку. Прижаться к его груди или потрепать по волосам, его прекрасным каштановым волосам.
– А я жюрналист по профессии, мне положено интересоваться окружающим меня, - он улыбнулся единственно уголками губ и поправил очки, сползшие на нос.
– Это так удивительно и невероятно. Вы мне, наверное, не поверите, - Поппи развернулась всем корпусом в сторону собеседника и сложила руки на подлокотник. - сегодня, буквально четыре часа назад, - она мельком взглянула на наручные часы, которые ей подарила старшая сестра в день двадцати лет и продолжила - я убила человека, чтобы потом он смог жить, - этот рассказ был похож на бред сумасшедшего, бьющегося об мягкие белые стены в комнате для буйных, но как бы там ни было, жюрналист расширил и без того большие зелёные глаза, обрамлённые смоляными ресницами, и даже невольно приоткрыл рот.
– То есть я сижу рядом с очаровательной убийцей, которая к тому же на ходу придумывает невероятные истории? Так? - мужчина вновь улыбнулся, показав свои белоснежный зубы, и немного сморщил лоб. - расскажите поподробнее. Я жажду объяснений. Мне с детства не дают покоя детективные истории и мистика Стивена Кинга. Увы, фантазии у меня хватило только на жюрналиста. Для своих книг я слишком скучен и банален.
– Я бы не хотела делиться своей историей прямо сейчас. Понимаете, она ещё не окончена. Но если вы будете в Швейцарии дольше недели, то я предлагаю встретиться где-нибудь в галерее современного искусства,я приведу с собой убитого, если хотите. С ним история засверкает по новому.
– Это было бы чудно. Тогда уговор. В четверг, в 5 вечера вы оба будете в моём распоряжении, - мужчина от счастья, казалось, вот-вот выпрыгнет из кабины и будет пархать вместе с птицами в облачном небе.
"Я пока сам не осознал, что написал очередную главу. Уже седьмую. И, кажется, мой полёт фантазии, как полёт наших героев заводит меня в тёмную сторону happy end, ибо то, что приходит мне на ум, не сильно сростается с атмосферой, вливаемой мной в каждую строчку прозы. С любовью, ваш Alex❤"
ВЫ ЧИТАЕТЕ
ODOR
PoetryПриключение, длиною в жизнь, необыкновенной девушки с васильковым шарфом и парня, в чьих руках скрипка оживает
