Envie d'écrire cette haine que je ressent
Envie de coucher sur du papier tout mes sentiments
Envie d'envoyer se faire foutre ce qui nous font du mal
Envie de faire quelque chose qui sort du banal
Et pourtant je reste des heures devant mon papier
Sans jamais oser me décider
Je crois que j'ai peur de ce que je pourrait créer
J'ai peur que ce soit injustifié
Que mes mots n'ai aucun intérêt
J'ai peur de me rendre compte que je n'ai rien à dire
Donc pourquoi ça me fait tant souffrir?
Alors le papier reste blanc
La tourmente reste enfermée
Ce n'est pas aujourd'hui qu'elle sera libérée
Pourtant je sais sûr quoi je dois écrire
Je sais que j'ai des truc à dire
Et que même si ma voix est faible
Pour moi, ça a un intérêt
En faite, je crois que je suis une artiste raté
