Et il écrit à en perdre la tête, il y va jusqu'à blesser le papier. Le papier trop fin, trop lisse, trop sensible. Mais aucun son ne sort de la feuille. Par contre, l'encre encore liquide coule et tâche le manuscrit.
Le travail est gâché. La flaque noire repose au milieu de la feuille presque déchirée.
Tous ces maux, pourtant si bien réfléchis, sont engloutis.
La noirceur de la page est étrangement effrayante. Noir. Du noir partout.
L'encre s'est répandue bien vite,
C'en est fini pour cette feuille.
Dommage, adieu,
Feuille.
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Le gouffre
PoetryQuelques métaphores empilées les unes sur les autres. Quelques pensées, quelques bouts de vie.
