"Malditos locos..." murmuro el hombre de aspecto demacrado antes de sumergir una dona glaseada en su taza de café barato. Aunque solo estaba en sus primeros 40, el detective Dalton Bradshaw del Departamento de Policía de Mandeville parecía mucho más viejo. Su cabello había comenzado a caerse de su frente un poco más cada año. Los dos paquetes de cigarros de Pall Mall Reds que fumaba al despertarse, regresar a casa y después del anochecer no habían hecho nada para ayudar a preservar su aspecto. Sus dientes estaban ahora manchados por el tabaco, su cara mostraba arrugas y sus ojos siempre parecían agotados, independientemente de cuánto sueño pudiera disfrutar la noche anterior.
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Había estado viendo varios vídeos del documental de Davenport mientras disfrutaba del poco café y de las donas la mayor parte de las 2 horas. En realidad, él originalmente había regresado a la estación de policía para empacar sus cosas e irse a casa por la noche, pero su Comandante de Guardia lo había convocado a su oficina.
Aparentemente, un hombre joven había entrado en una residencia y había intentado matar a una mujer con un cuchillo. La mujer se defendió y el imbécil murió por defensa propia. La mujer y su hijo estaban a salvo, y en lo que respectaba al detective Dalton, esa mierda podía esperar hasta la mañana. El dejaría que los otros policías y los forenses se encargaran del cuerpo. Esto era Mandeville después de todo; solo una cosa emocionante había sucedido allí, y eso fue hace 4 años. Ese tipo probablemente podía ser solo un adicto a las metanfetaminas que estaba tratando de robar algo de dinero para comprar algo de droga.
Luego llegó más información. Esa cosa emocionante que sucedió hace 4 años en Mandeville, la única cosa que podría mantener a Dalton en la estación y no en casa, quitándose el traje y metiéndose en una ducha de agua caliente, ahora yacía en un charco de su propia sangre en el sofá de Nancy Dermott.
—¿Esa perra loca cree que mató a Jeffrey Woods?— Le preguntó Dalton a su Comandante de Vigilancia mientras agarraba su cuaderno y se ponía su chaqueta deportiva.
—Esa perra loca es Nancy Dermott, la ex-esposa de Paul Dermott. El mismo tipo que le hacía favores a Maxwell Hayden.
—Relájese, capitán, solo iré para allá, haré una pequeña entrevista, me aseguraré de que el cuerpo sea llevado a la morgue y podremos encargarnos de esto en la mañana.
—¡Al demonio con eso!— Respondió el capitán con ira. —Estoy haciendo arreglos para que un especialista de Baton Rouge trabaje con usted en esto. Esa fue una orden que vino directamente de la oficina del alcalde. El tipo está en camino ahora mismo. Solo ve allí y llena tus malditas mejillas con rosquillas. El especialista lo encontrará allí. Los uniformados ya tienen la escena bajo control. Si podemos mover el cuerpo a la morgue sin causar una escena, lo haremos. ¡No puedo enfatizar esto lo suficientemente para ti, Bradshaw cuando esta mierda aún esta en los susurros de la gente!
