Acte de vie

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Texte écrit dans le cadre d'un "micro-libre" de poésie

Je suis là, dans cette pièce sombre. Une étrange luminosité. Du orange, celui du coin du feu. Rassurant, normalement. Mais les filaments, le firmament a quelque chose... D'effrayant? Pas impersonnel mais inconnu. J'ai peur. Honte peut-être. On me dit que c'est la pudeur.

Je suis là, nue - en quelque sorte. J'invoque les grands poètes que j'ai étudié avant de me rendre compte que c'est inutile. Ma plume - mon stylo bille - gratouille dans un coin. Furtif. Hésitant. Raturant dans l'émulsion de la soirée. Envie d'écrire, peur de le dire. Peur de ne pas cadrer, de ne pas toucher, de ne pas choisir les bons mots. De n'avoir rien à dire.

Face à la poésie des géants, la poésie illusoire d'une adolescente. C'est ce qu'on peut croire. Poésie, on t'appréhende dans les manuels scolaires sans comprendre ton sens. On apprend bien trop souvent ton nom avant ton existence.