Ciel bleu. Mardi. 15 heures. Aire d'autoroute surpeuplée.
Horizon obstrué et marchandises entassées.
C'est un véritable mur qui s'érige devant lui. Mastodonte de la consommation, temple du travail. Et, seule sortie possible, l'antenne-lampadaire déchire le ciel. Blanc sur bleu. Fracture irréparable. Perte infinie. La présence de cette jeune femme, mains fossiles et œil inquisiteur, n'arrange rien. Il se sent transpercé. Cloué au siège. Il devient fossile à son tour.
Le routard s'affaisse sur la banquette : piquer un somme, ne plus y penser.
Dans son rêve, le ciel bleu.
Voir: photographie de Gilles Vernet - Artothèque de Lyon
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Acte de vie
PoetryPetits paysages intérieurs, petites tranches de vie coupées dans la largeur et autres divagations de ma plume.