fusains et cannelle

PARTIE QUATRIÈME

0 1 janvier
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          Si la missive d'Ailene se trouvait sertie d'un précieux attirail de lettrines et d'enluminures au style rêvé, sa véritable valeur ne sautait qu'aux yeux de celui qui prenait le temps de la lire. De se rendre compte de l'émoi qui en gorgeait en fait le verbe sentencieux, la calligraphie minutieuse. C'est ce que put constater Dean — en tant qu'unique lecteur et destinataire — quand il la reçut, à l'aube de la nouvelle année, des serres d'une chevêche trapue.

          Au fur et à mesure que l'ébène fébrile de son regard glissait vers le bas du billet, son sourire, lui, n'avait rien de plus pressé que de s'évaser vers les nues, creusant des fossettes vertigineuses sur son sillage. Dès lors qu'il eut distillé son examen, il re-déposa la lettre dans son berceau originel, avec autant de délicatesse que s'il se fut agi d'une relique. Et de se saisir aussitôt d'une des alliciantes brioches qui l'avaient escortée.

          Lorsqu'il mordit dans leur chair mordorée, il rendit grâces aux talents de Mrs Boyle davantage qu'il ne l'avait fait (en onze années de co-existence) avec sa mère. Celle-ci était certes une excellente cuisinière, mais les mets qu'elle mitonnait avec tant de minutie n'avaient pas cette saveur d'amour qui magnifiait les plus piètres portions. Tandis que les pâtisseries qu'il dégustait à l'instant se targuaient précisément de cet arôme de maison. Du sein duquel jaillissait celui de la cannelle avec un regain de vigueur.

          De cela, il déduisit inconsciemment l'apparence de Mrs Boyle. Certes, sans poser de traits ou de couleurs sur sa personne, mais en s'imaginant ce qui faisait d'elle ce qu'elle était. Des risettes aimantes, des yeux lumineux. Des mains à point pour ébouriffer et enlacer, peut-être. Il ne doutait pas qu'Ailene aie grandi en telle compagnie. Comment aurait-elle pu être si diablement gentille, en un autre cas ? Derechef, Dean vola une bouchée à sa brioche, et leva un regard rêveur vers la fenêtre. Ce ne fut qu'alors qu'il se rendit compte du fait que la chouette de son amie était toujours présente. Ses prunelles moirées d'anis avaient une vague tonalité de réprobation.

— Oh, excuse-moi ! Je t'avais totalement oubliée... Deux secondes.

          Après l'avoir régalée d'une rapide caresse sur la tête, il se précipita vers la cuisine — pour l'heure vide, en raison de l'heure matinale. Prestement, il extirpa une tranche de lard fumé du micro-onde, et regagna sa chambre en un tapinois calculé. Il tendit le morceau de viande au rapace, qui s'en empara avec un hululement de contentement.

— Va, maintenant. Ailene risquerait de s'inquiéter.

          La chouette ébroua son plumage fauve, avant de s'envoler à tire-d'aile sur les lointains grisâtres, vers l'antique bourgade de Tintagel. En observant son éloignement graduel, Dean se sentit soudainement gourd et nauséeux : les stigmates, à la vérité, de son réveil prématuré. Le message d'Ailene n'avait que momentanément dissipé sa bacchanale de vertiges. Tout en se pétrissant les tempes, il se laissa avachir contre les draps pourpres de sa couche et promena son regard au travers de la pièce.

          D'une certaine manière, elle recelait son esprit et ses influences. Méticuleusement collé sur les moellons du mur vis-à-vis, un poster de West Ham United dardait son blason. La bien fameuse paire de marteaux d'or, cernée de bordeaux et d'azur. Juste à côté, une autre effigie de papier — cette fois-ci des Chauves-Souris de Fichucastel. Son engouement pour cette équipe ne datait certes que des prémices de l'année  scolaire, mais il avait bien tôt fait de se faire livrer l'un des ces apanages colorés.

          Au bout de plusieurs minutes de contmeplations, Dean, d'une véloce pulsion, se leva de son lit. D'une main impatiente, il épousseta son pyjama à rayures bleues.

          Ce ne fut qu'alors qu'il se saisit de papier, d'un stylo-bille et de ses meilleurs sentiments. De là, les mots coulèrent d'eux-mêmes.