Зефир с ароматом табака

Вроде разобрался

— Ты клялся, что не станешь материться, — Фред читает страх в голубых глазах и смотрит в ответ виновато, словно извиняется за содеянное. О нет, Фред, виной этого ужаса стал совсем не ты.

Старший щелкает по носу Итона и, усмехаясь, уходит. Уходит, черт возьми, и оставляет Итона умирать, разлагаться на месте, тяжело дышать, скорее даже задыхаться и в немом бормотании раскрывать и закрывать рот. Буквально десять минут назад в голове роился миллиард мыслей — сейчас же не осталось ни одной. Так хочется кричать, просить ни то о спасении, ни то об убийстве. Молить буквально. Недостаточно сил, чтобы вот так просто стоять на ногах, так еще и удерживающие руки покинули крышу вместе с Фредом. И парню остается только осесть на землю и судорожно осматривать собственные руки и ноги.

Что это внутри? Буря? Морской шторм? Землетрясение? Он не понимает, но это явно какая-то катастрофа, страшная и разрушительная. И Итону в самом деле страшно, он практически в ужасе. Внутри бьется и мечется, а он ничего не может с этим поделать, попросту не владеет собой. Кто Фред такой, откуда взялся и почему заставляет чувствовать себя так? Почему это так похоже на те трепещущее чувства, что описывают в романтических романах? Хотя нет, в них люди остаются счастливыми, их окрыляют эти чувства, а Итону хочется бежать, плакать, а лучшее закопать себя под землю заживо, утопиться — только бы не чувствовать этого всего. Значит ли это, что Итон сходит с ума?

В первую очередь стоит вернуться в корпус. Легкий ветер, что буквально пару дней назад трепетал в его волосах и лаково касался его тела под футболкой теперь казался ураганом, сбивающим с ног, выветривающим адекватность. И на ватных ногах он все-таки возвращается в свою комнату и обессиленно падает на кровать. За окном уже темно, а его соседей еще нет, а значит они и вовсе не вернутся. Итону нужно поспасть, просто необходимо, но глаза не смыкаются. И снова. Снова чертова бессонная ночь. Это так чертовски неправильно.

***

Он поспал примерно полтора часа. Превосходно. Аппетита тоже нет, он уже досыта наелся своими переживаниями и суетой в мыслях. Остается только сидеть на траве у своеобразного футбольного поля и ковырять землю попавшейся под руку палочкой. Весьма увлекательно занятие, особенно когда не хватает сил даже просто прогуляться.

Он видел, как к этому обычно пустующему месту приближалась какая-то парочка, явно желающая уединиться, но, заприметив Итона, тут же скрылась. Ну и пусть, может голубоглазый тут тоже не один развлекается? Пусть и с сухой палочкой, но все же. Ох, как же он жалок. А может, все это лишь выдумка? Глупая фантазия глупого подростка, которому не хватает глупых страданий? Так много глупости в его жизни. И Фред тоже глупость, простое недоразумение, от которого парень легко избавится — просто откажется, выкинет из головы и смирится с тем самым, прошлым вожатым. С тем, что принуждал его выносить мусор, убирать во всех комнатах отряда и отдуваться постоянно за всех в этом же отряде. Вернется обратно к отталкивающему образу распиздяя Фреда, который был ему противен, просто отвратителен. Но никак не интересовал, не притягивал к себе одним только своим существом, не заставлял задыхаться и разрываться в сомнениях. Он вернется и сделает это с легкостью, он уверен.