Todo empezó con un una mota de polvo,
Nada más grande que un átomo.
Las sombras, el silencio y el caos
Se enroscaban su alrededor
Como las más finas vestiduras.
Él, el principio,
El fin,
Padre de todo.
En medio del vacío se abre como una herida
Y sangra para crear los mundos,
Las estrellas incandescentes,
Los posteriores gobernantes de todo.
Y cuando todo aquello se vaya,
Cuando la Tierra se reduzca a las cenizas,
Los dioses sean olvidados
Y no haya nada digno de ser recordado,
Él todavía existirá
Eterno,
Infinito,
Indestructible.
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Icor
PoetryAhora ellos son los que nos lloran por clemencia y ruegan por que los recordemos, porque ¿qué sentido tiene ser inmortal si nadie sabe tu nombre?
