Я разучилась писать стихи.
Нынче не слышу звуков.
Моя ладонь теперь - бой стихий,
Больше не слушают руки.
Мой ритм потерялся в глуши ночей,
Солнце уж село в далú.
И впредь не буду во тьме очей
Видеть твоих хрустали.
Я больше не буду твоей щеки
Нежно рукой касаться,
И звуки далече во сне влекли,
И будто будили пальцы.
Но я просыпалась в полночной час,
Тихо смотрела в темень.
И лик твой в тот миг навсегда угас,
Будто застыл ты в гемме.
Я каждую ночь вижу призрак твой,
Что вихрем по комнате пляшет.
И слышен снаружи протяжный вой,
Я верю: он правду скажет.
Призрак - метафора, как говорят,
Метафора всего прошлого.
И свет от свечей слегка рябоват,
Его лишь хватает, тёплого.
Но тут в мои окна ветер подул
И сдул огонёк задорный.
И вижу уже остриё твоих скул
И взгляд устало-покорный.
Вот вновь ты явился, мой гость ночной,
Явился в молчании тихом.
И видишь испуг невозможный той,
Кто только ответит криком.
Друг мой, скажи ж, зачем меня
Ты каждую ночь зовёшь?
Я знаю, в очах у меня пустота,
На коже резвится дрожь,
Но я не мертва, ты не думай, нет:
Сердце стучит в груди,
В душе же покоится яркий свет -
Свет от моей судьбы.
Прошу же, оставь ты свою печаль -
Её оставляли многие -
Если ж тебе и меня не жаль,
То просто иди дорогою.
И вот ты ушёл, не сказав ответ,
Сумел ты меня забыть.
Впервые за много-много лет
Могу я глаза закрыть.
Тогда ж отчего в груди моей грусть,
Тревога в моём мозгу?
И отчего же я вдруг держусь
За бледную руку твою?
25 апреля 2019 года
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Осенние мотивы
Poetry...Осень - это мой дом. Это приют для всех моих печалей, это плоть и кровь моих писем, это колыбельная для моего уставшего сердца, это моя душа. Прекрасная осень! Спасительница, утешительница.
