Болью пронзает кожу кухóнный нож,
крик замирает статуей на устах.
Хочешь - не хочешь, выкинешь, заберёшь
всё, что когда-либо было бы на губах.
Всё, что хотел ты бросить, но сделал шаг
и закрутился в вальсе бездушных дней.
Всё, что любил когда-то в родных глазах,
всё, что боялся раньше сказать ты ей.
Но календарь шуршит, как осенний лист,
и звездопад зовёт: «возвращайся к нам!».
Помнишь, хотел ты небо закрасить, кисть
крепко держал без дрожи в своих руках?
(Помнишь, ты был так юн и блестяще чист,
ну а теперь запутался: друг иль враг?)
Память тебе не разбить, не сломать о стол,
не потерять, не скинуть с оврага вниз.
Память теперь - вечный спутник в глуши лесной.
Лес-то всё шепчет нá ухо: «оглянись!».
Прошлое так прекрасно, ну а теперь
каждый момент будто похож на сон.
И в голове прошлое, словно трель,
не выпускает больше из сердца вон.
Что же душа? Рвётся, покуда есть
путь и дорога, куда ещё можно плыть.
Только вот суша - твой незабвенный крест.
И для тебя на суше лишь можно быть.
Не погибай. Не потеряй ты свет,
что твою грудь вынесет, разорвёт.
У человека короток очень век,
Когда же и он
это,
скажи,
поймёт?
18 марта 2019 года
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Осенние мотивы
Poetry...Осень - это мой дом. Это приют для всех моих печалей, это плоть и кровь моих писем, это колыбельная для моего уставшего сердца, это моя душа. Прекрасная осень! Спасительница, утешительница.
