Всё, что могу - говорить «мне всё равно»,
Ну а на деле плакать, плеваться кровью.
Я далеко не сильная, нервно-больно мне,
Будто всерьёз я могла бы большее.
Нет. Не могла бы. Совсем ничего, никогда,
Ведь слабакам в мире же нет и места.
Вот пролетают мимо века, года,
Ну а я? А что я вообще делала?
Ныла, ревела, кричала от бури в лёгких,
Лишь мечтала о том, что смогу я лучше.
В время последнее я и сама - иголка,
Что лишь воткнётся в тельце куклёшки-Вуду.
Видимо, я сама от рождения прóклята:
Делаю хуже всему, к чему прикасаюсь.
Может, как вторил Бродский, покинуть комнату*
Мне не удастся, сколько бы не пыталась?
30 апреля 2019 года
*Комната здесь подразумевает не физический объект.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Осенние мотивы
Poetry...Осень - это мой дом. Это приют для всех моих печалей, это плоть и кровь моих писем, это колыбельная для моего уставшего сердца, это моя душа. Прекрасная осень! Спасительница, утешительница.
