Как мне поверить в то, что всё будет лучше,
Если в душе огонь, и в душе так душно,
Мне не даёт сонно закрыть глаза?
Как мне пойти - без понятия, и куда?
Как мне найти, даже не зная что?
Я пробираюсь рыбой быстрей в метро
И захожу на нерест большой реки.
Мне-то без разницы: хочешь останови,
Хочешь надежду дай
(хоть и в этом нет смысла),
Я-то уже сотню лет, должно быть, мертва,
Чтобы не знать, где я и как хочу.
Я-то, должно быть, настолько уже мертва, что и в стихах даже почти молчу.
Как-то смешно. Мне пятнадцать отроду,
А я себя чувствую на пятьсот.
Будто увидела всё, что могла я смолоду,
Раз зеркала трещат от моих забот.
Мне ведь и жить уже не так сильно хочется,
Только живу я ради прощенья Божьего,
Что, мол, смотри, я совсем уже не могу,
Только ради Тебя я сейчас живу.
Первый свой стих посвятила другу (так ведь забавно, что это была игрушка).
Я ведь тогда беззаботно смеялась: «душка!
Ты погляди, стихи тебе написала...».
Через два года горло ногтями дрáла,
Лишь бы заткнуть каждый ненужный всхлип.
Знаешь, я без понятия кто ты, и зачем ты читаешь мои стихи,
Но тебе я рассказываю всё больше, так что, пока не поздно, - остановись.
Вся моя жизнь - это и есть стихи, поэмы, ночи бессонные в поисках драных рифм.
Только в стихах я продолжаю спорить, зная, что мой собеседник пока что жив.
Зная, что он почитает тихо, кучу ошибок выявит невпопад.
Зная, что, может быть, прочитает и будет тогда несказанно рад,
Что всё окончилось, Господи, наконец-то,
У этой дуры закончился весь запас.
Но ты вернёшься, читатель мой, бесполезно,
А это значит, что ты
меня снова
спас.
28 апреля 2019 года
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Осенние мотивы
Poetry...Осень - это мой дом. Это приют для всех моих печалей, это плоть и кровь моих писем, это колыбельная для моего уставшего сердца, это моя душа. Прекрасная осень! Спасительница, утешительница.
