Minghao miró a cientos de extraños sin nombre pasar, confundiéndose con nada más que cuerpos sin rostro en su cerebro, ni una sola persona entre miles atrapó sus ojos a pesar de la cantidad de colores anormales de cabello y tatuajes que vió. Su cuaderno de bocetos estaba vacío, excepto por los bocetos de anatomía, cuerpos genéricos en poses comunes, manos que faltan, brazos y torsos que carecen de una identidad, pero Minghao no podía dibujar nada, tenía falta de creatividad, falta de una musa.
Soltando un suspiro, Minghao cerró su libro y se levantó de la hierba, se limpió el trasero y alisó las arrugas de su pantalón, se puso la mochila sobre el hombro y se metió el libro debajo del brazo. Apenas dio un paso adelante, alguien se tropezó con él, tirando sus dibujos de las manos, con las páginas abiertas en el suelo.
"Oh, mierda. Lo siento, no estaba mirando a dónde iba." Dijo alguien en voz baja mientras se inclinaba sobre la posesión perdida de Minghao, mirando fijamente las páginas abiertas y los bocetos de carbón por un segundo, tomándose su tiempo antes de devolverlo.
"Ten. Eres realmente bueno dibujando", dijo el desconocido, y Minghao aprovechó la oportunidad para mirarlo correctamente, el chico tenía unos labios rosados que enmarcaban unos dientes rectos y blancos, con el cabello húmedo color miel cayendo en sus ojos abiertos, haciendo que todo el aire saliera de los pulmones de Minghao.
"Gracias", dijo Minghao, poco después, antes de pasar por alto al chico besado por el sol sin una palabra más.
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Las páginas del libro de Minghao estaban llenas de nada más que cabello desordenado y fuertes líneas de la mandíbula después de eso. Los hermosos ojos marrones y los labios rosas ensuciaron los márgenes de su trabajo y el número de páginas desechadas y desordenadas llenas de líneas de color rubio miel que se encontraban en el suelo hacían que Minghao se sintiera mal por los árboles. Pero aún así, Minghao no podía sacar al etéreo extraño de su cabeza, y así las páginas continuaron llenándose con ojos bonitos y narices perfectamente angulosas.
Era frustrante, por decir lo menos, tener una musa que te hace respirar y cuyo nombre e identidad son desconocidos, Minghao pensaba mientras terminaba un retrato más limpio y coloreado de ojos oscuros, pelo revuelto y dientes perlados, y lo llamó "ángel".
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Era estúpido. Era tan estúpido, tonto y poco realista, pero Minghao no había estado tan inspirado, encaprichado mucho, mucho tiempo y sólo dependía de los deseos y las oraciones de que la deidad de piel bronceada volviera a cruzarse en su camino si él retomaba sus pasos.
Él se paró ahí mismo, se reclinó contra el mismo tronco corto de roble justo afuera del edificio de arte, sus delgados dedos tamborileando contra su rodilla desnuda asomándose por el agujero de sus vaqueros. Era muy consciente de cada persona, saltando a cualquier persona que se pareciera a su musa.
Se sentó allí durante veinte, treinta, cuarenta minutos, esperando, observando, algo por lo que Minghao no poseía la suerte. A los cincuenta minutos se rindió Minghao, pasó una hora entera esperando que ocurriera algo que sabía que no sucedería, especialmente cuando tenía un puñado de tareas y proyectos que aún no había hecho. Así que con un suspiro de derrota, Minghao se fue, se obligó a no mirar por encima del hombro por si acaso, porque si así era como lo quería el destino, quién era Minghao para cambiarlo.
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A Minghao le gustaba la biblioteca. Era tranquila y todos estaban demasiado ocupados metiendo información de última hora en sus cerebros como para darle una segunda mirada, y mucho menos intentar conversar con él. La sección de arte, que posiblemente era el área más vacía de la biblioteca, era donde Minghao se escondía. Al igual que la rutina, Minghao paseaba a través de las islas, eligiendo el libro exacto que necesitaba de los cientos que habían.
