Cette histoire n'a aucun lien avec les récents films Marvel®, elle ne fait suite à aucun, n'en précède aucun, elle est purement imaginaire et fait un peu la lumière sur la relation entre Natasha et Clint. Relation qui, dans cette fiction, sera plus...
De longues minutes plus tard Clint reprenait connaissance, les chœurs de l'Armée Rouge répétaient un symphonie dans son crâne... "Oh putain, elle cogne fort" Barton passa ses doigts sur sa tempe, du sang tout juste coagulé ornait une belle entaille et une bosse relevait le tout. Doucement il se redressa, des pas résonnaient dans le couloir...
здесь есть человек без сознания ! (il y a un homme inconscient ici)
En 1/4 de secondes Clint était debout, il scrutait le moindre bruit venant du couloir, les pas se rapprochaient dangereusement, des portes s'ouvraient et se refermaient, les voix devenaient plus fortes...
Accroupi sur le rebord de la baie vitrée, Clint visait le mur du bâtiment face à l'ambassade avec son grappin, "Ok mon vieux, cette fois plus le choix" il prit une profonde inspiration et tira. Le grappin se planta dans le mur d'en face, il accrocha l'autre extrémité au porte drapeau du mur de l'ambassade, jeta un œil au sol, loin plus bas, adressa un regard rapide au ciel et...
Поймай его ! (attrapez-le !)
...Et Clint s'élança dans le vide, des balles le frôlaient à mesure que sa descente s'accélérait, le mur du bâtiment face à l'ambassade se rapprochait rapidement... très rapidement... trop rapidement...
"Putain ! putain !" Barton lâcha la poignée du grappin et se laissa glisser le long des derniers mètres du mur.
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L'impact avec le trottoir plus bas fut rude. "Aoutch !! la prochaine fois je prendrai l'ascenseur" Il se redressa juste à temps, une balle siffla à son oreille et se logea dans le mur à côté de lui. "Putain !" Il piqua un sprint et fila par la première ruelle qu'il croisa.
обыщите все переулки ! совершить экскурсию по зданиям ! Я хочу голову этого ублюдка !(Fouillez toutes les ruelles ! Faites le tour des bâtiments ! je veux la tête de cet enfoiré !)
Le sang de Barton se glaça, cette voix qui se répercutait contre les hauts murs de la ruelle semblait venir tout droit d'Outre-Tombe...
"Pietrov" Le cerveau de Clint fit un flash-back de trois ans, la poursuite... le passage à tabac... le pont... tout lui revint en mémoire...la chute... l'eau glacée... l'impression de suffoquer... Il s'appuya contre le mur et chassa ces images de sa tête...
это здесь ! (Il est ici !)
Barton reprit vite ses esprits lorsqu'une balle se planta à côté de sa main encore posée sur le mur...
принеси мне голову этого ублюдка! (Ramenez-moi la tête de cet enfoiré !)
"Fait chier ! comment il sait que j'suis là !?" Clint se remit à courir dans la direction opposée au bruit des pas, il enchainait les rues, les ruelles... "Chiiiier !" trois balles venaient de s'écraser dans la benne à ordures qu'il venait de dépasser...
