Todo su ser; absorbente, caliente y delicado.
Es toda su alma, invisible y penetrante,
de ojos blandos y luz fulminante.
Es una oda para sus labios, pequeños y frescos.
Recién regados en la breve humedad de su aliento.
Será un poema para su presencia,
para un pequeño suspiro suyo;
será una dedicatoria, alabando sus manos frías,
recordando su tersa piel sobre las hojas de un libro viejo.
Tendrá que ser un recordatorio, para preservar intacto su cabello bajo la luz de una farola,
será la posdata al final de una carta,
con letras cursivas plasmadas en tinta gris;
como sus perlas.
Será un mensaje, para hacerle saber de su existencia adictiva,
sobre su aroma penetrante.
Sobre las mil horas de gozo que me atraviesan,
que corren por doquier,
que me apresan y me elevan.
Suave, tan caliente.
Será...
Seremos dos extraños, en medio de una noche.
En medio de la oscuridad y las tinieblas.
Tropezando con el miedo, cargando nuestras penas.
Seremos como larvas,
que penetran, que exhuman...que acorralan.
Seremos como un río.
Con las olas naufragando.
Nuestras manos viajaran, saldrán a buscarse...
nuestras bocas se unirán: invisibles.
Seremos pájaros en invierno, anidando entre los huecos,
entre espirales infinitos,
y probaremos la calma,
y sostendremos nuestros dedos.
Las hojas correrán, libres.
Sin nosotros.
Nos dejarán atrás, como presos en cadenas,
como lluvia ahogando los rincones.
Y nos perderá, lejos, sin el otro.
Me quedaré con tu hermosura,
con tu pecho firme y piernas largas,
con tu espalda curva y tus manos frías.
Me meceré entre tus cenizas, ardientes, entre susurros nocturnos.
Quedaré atrapado entre tu brillo, entre tanto resplandor azul.
Y entonces, cuando tu aroma deje de consolarme, sabré que te has ido.
Sabre que nuestras manos se despegaron,
que eh quedado inmóvil.
Sabré que no te siento, que nunca has estado.
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La Duat
LosoweDuat es el lago que sofoca a la vida de muerte. Representa la lucha entre la fertilidad del Nilo y la aridez del desierto. Es trágico, oscuro, mágico y paciente. La Duat son silencios, son flores, son llantos. La Duat es poesía. ... Recopilación...
