A L T I B A J O S

TAILANDIA

Sentimiento puro
Al tacto de la tinta
Con el papel.
No es oscuro
El trabajo del escriba
Si no él.

Eutanasia
En verso,
Ya que gracias
A eso

Puede uno
Desbocar tristeza
O alegría,
Tras el ayuno
Y la proeza
De no haber todavía

Escrito un verso,
En tanto tiempo.
Como un gato esfinge,
Pierdo el pelo.
Me quedo desnudo
Frente al folio,
Con mis sentimientos

Como único equipaje,
Sin pasaje,
Rumbo al centro
De la razón.
Rompe la coraza el mensaje.
Encontrarlo en el viaje,
Aquí dentro,
Del corazón.

Como si viajara,
A Tailandia.

Guardo en mi rincón,
Mi emoción.

Romper el reloj de arena,
Ahogar las presiones
En agua fría
Con un vaho gélido.
Se me gangrena
Y cercena con algodones,
La mía vita
E lo scettico.

Rienda suelta
A la imaginación.
A la creación,
A las siluetas,

A los claroscuros,
A los altibajos,
Al trabajo duro.

Del 27 más que de ahora,
Más sórdido que utópico,
Sin típicos tópicos,
Si lo ilógico es que condecoran.

A lo peor,
A lo surrealista,
Ni salido
De la mente de Dalí.
Nací sin son,
Sin ser un artista
Creído
Con frenesí.

El terror de un tenor,
Sin voz y el temblor,
De su mirada,
Al intentar decirlo todo
Y no decir nada.

Así me siento yo,
Cuando no plasmo
Mis ideas
En un escrito
Y tengo inspiración.
Mi mente da espasmos,
Aunque no lo creas
Para mí es un delito.

Y a la hora de escribir,
Pueden pasar
Mil tanques.
Que a mí
De verdad,
No me para nadie.

Con la ilusión,
De un niño,
Al abrir los regalos
En navidad.
Con esa sensación,
Me ciño,
A expresar,
Mi realidad.

Como si viajara,
A Tailandia.