He prometido borrarte en presente, olvidarte en pasado, parar de buscarte en futuro y más importante, dejar de escribirte. Aunque sea improbable, no tengo remedio, encuentro el dolor poético y hay pocas cosas que me gusten tanto como escribir, exceptuando el sexo. Y tú eres sexo, chica del pelo rojo, incendiando personas al contacto. También dolor del malo, nocivo, negro color tinta, perfecto para escribir poesía.
Te pongo punto y final como si pudiera, como si no fueras infinita, libre, destructiva. Como si me fueras a hacer caso cuando ni siquiera yo me lo hago. Apostaría a perder culpando a mi exceso de optimismo que un día de estos voy y te escribo repitiendo en mi embriaguez que será la última vez, pero ¿para qué? si será mentira igual y ya nadie me cree.
Aquí acabas tú en mí. Aquí empiezo yo sin ti. En el mismo lugar donde me encontraste, perdida igual que antes, pero sin querer ser rescatada por nadie que no sea yo. Ahora lo sé. Soy mi salvavidas. Mi propia heroína. Gracias a ti.
