Der Schawarmakrieg

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Sam war auf einiges gefasst gewesen, als er die Türe zur gemeinschaftlichen Küche im Avengers Hauptquartier aufstiess. Er hatte sich diverse Szenarien ausgemalt, die die dringende Nachricht, die Steve ihm geschickt hatte, erklären würde, Szenarien, die von einem Militärputsch bis zu einer Alieninvasion und einer Zombieapokalypse gereicht hatten, aber auf das Bild, das sich ihm bot, war er nicht vorbereitet gewesen. Die hitzige Diskussion, in die die Avengers verwickelt waren, schien kurz davor zu sein, zu eskalieren und den dritten Weltkrieg vom Zaun zu brechen. Sam überlegte sich eigentlich zuerst, ob er gleich wieder verschwinden sollte, denn so hatte er sich die mächtigsten Helden der Welt definitiv nicht vorgestellt. Als er aber Steve entdeckte, der genervt an der Wand lehnte, beschloss er, dass es quasi seine Pflicht war, zu helfen. Vielleicht ging es ja doch um den Weltuntergang. Bemüht leise und unauffällig gesellte er sich zu Steve und lehnte sich neben ihn an die Wand. Er wartete einige Sekunden darauf, bemerkt zu werden, aber schlussendlich tippte er Captain America auf die Schulter, um ihn auf sich aufmerksam zu machen. Wenigstens hiess das, das sein Eintreffen wirklich unbemerkt geblieben war.

Steve atmete erleichtert auf, als er Sam neben sich bemerkte, aber seine Schultern blieben verdächtig angespannt, als würde er jeden Moment erwarten, angegriffen zu werden. «Sam, gut das du so schnell kommen konntest. Ich brauche definitiv Rückendeckung.»

Sam musterte ihn verwirrt. «Vor wem den?» Er gestikulierte vage in die Richtung der Diskussion.

Steve seufzte abgrundtief. «Von denen da», korrigierte er und zeigte auf die Avengers.

Nicht, dass das Sam irgendwie weiterhelfen würde. «Sind sie nicht dein Team? Warum bräuchtest du Rückendeckung gegen dein eigenes Team?»

«Ich brauche eine Stimme mehr. Sonst gewinnt Tony.»

Jetzt war Sam endgültig verloren. «Huh? Wäre das so schlimm?»

Steve nickte hastig. «Und wie. Dann gäbe es schon wieder Schawarma.»

«Du magst kein Schawarma?»

Der Blick, den Steve ihm zuwarf, sagte einfach alles. «Stell dir vor, du müsstest jede Woche am Freitag Schawarma essen. Wie lange würdest du das durchhalten, bis es dir zum Hals raushängt?»

Sam blinzelte. «Heute ist Freitag.»

«Eben.»

«Sag nicht, dass es hier jeden Freitag so zu und her geht.» Langsam aber sicher verstand Sam, worum es ging.

«Doch, sicher. Freitag ist Tony dran. Heute sollte er kochen. Aber da er das genauso wenig kann wie die meisten anderen, bestellt er jeden Freitag Schawarma. Und wir streiten jeden Freitag, ob nicht vielleicht ein anderer den Küchendienst übernehmen könnte.» Steve hielt kurz inne. «Manchmal frage ich mich, ob Tony Schawarma mittlerweile nicht genauso hasst wie wir und sich nur über uns lustig macht.»

Sam musste schmunzeln. «Ein Running – Gag?»

Jetzt war es an Steve, verwirrt aus der Wäsche zu schauen. «Ich kann ja noch verstehen, dass du 'Achtung, links' als Running – Gag bezeichnest, aber Schawarma hat nun wirklich gar nichts mit Laufen zu tun.»

Sam musste sich schwer zurückhalten, um nicht loszuprusten. «Steve, ein Running – Gag hat nichts mit Rennen zu tun. Ein Running – Gag ist ein Witz, der immer wieder gemacht wird, zum Beispiel jeden Freitag.»

Peinlich berührt sah Steve zu Boden. «Oh.»

Sam stiess ihn in die Seite. «Schon gut, du Artefakt, dann fangen wir mal an zu streiten.» Er holte tief Luft und brüllte: «Hey», um die streitenden Avengers zu übertönen. Mit einem Mal wurde es still. «Hey», wiederholte Sam noch mal. Sie starrten ihn alle an, als käme er von einem weitentfernten, unentdeckten Mond. War ja wirklich irgendwie zu vergleichen. Sie hatten ihn so oder so noch nie gesehen. «Ich bin Steve's Unterstützung in der Anti-Schawarma-Initiative. Aber ich wollte eigentlich fragen, was denn so tragisch dran ist, einmal pro Woche zu kochen.»

Stark schob sich nach vorne. «Tragisch hast du gesagt? Tragisch ist genau das richtige Wort dafür! Hast du eine Ahnung, wie schwer es ist, ein weder versalzenes noch geschmackloses Gericht hinzukriegen? Ich schaffe gerade mal Spiegeleier und dafür brauche ich Stunden!»

Zustimmendes Gemurmel. Sam starrte ihn an. «Der grosse Tony Stark kann nicht kochen?»

Der seufzte nur. «Sonst würde ich mich ja Milliardär, Genie, Playboy, Philantrop und Koch nennen.»

Sam seufzte. «Na gut. Und was ist mit den anderen? Auch so hoffnungslose Fälle?»

Ein Typ mit kurzen, dunkelblonden Haaren antwortete dieses Mal. «Natürlich kann ich kochen. Und Pepper kann das auch. Nur ist die gerade in Tokio und ich habe keine Lust, jeden Tag den Küchendienst zu übernehmen, während der Rest sich mit Mikrowellenpopcorn und Netflixserien vergnügt.»

«Es wäre nur das zweite Mal in dieser Woche, Clint. Bitte.» Natasha sah ihn flehend an, was Sam deutlich überraschte. Schliesslich war sie die tödliche Black Widow und nett bitten war nicht unbedingt ihre bevorzugte Methode, um zu bekommen, was sie wollte.

Clint verschränkte die Arme vor der Brust. «Wenn ich's einmal mache, dann wollen alle, dass ich's für sie übernehme. Ich habe zwei kleine Kinder zuhause, Nat, ich weiss, wie das läuft. Und bevor irgendwer auf die Idee kommt, dass das hier was anderes wäre, meine Tochter ist deutlich erwachsener als ihr. Und sie ist 4. Nein, sage ich.»

Allgemeines Stöhnen. «Und wieso kann nicht Steve kochen?», fragte Sam. Sofort wurde es still im Raum.


«Naja, ähm...», ein Mann in einem lila Shirt, den Sam noch nie zuvor gesehen hatte, warf Steve einen entschuldigenden Blick zu, «Steve kocht Militärküche.»

Sam sah ihn verwundert an. «Na und?»

Der Mann biss sich auf die Lippe. «Wir vertragen das eben nicht so gut... Nimm's nicht persönlich, Steve.» Nicken von allen Seiten.

Langsam verstand Sam, wieso Steve ihn angerufen hatte. «Also ihr habt'n festen Plan, wer wann kocht, aber ihr fechtet Tony's Vorrecht heute an, weil er schon wieder Schawarma bestellt?»

«Jep.» Stark nickte. «Auch wenn ich immer noch nicht weiss, was so schlimm daran sein soll.» Sam konnte schon sehen, wie die Avengers grün wurden. Sie schafften es, einen verrückten Gott und eine Arme zu besiegen, wurden aber von Übelkeit übermannt, wenn sie auch nur an Schawarma dachten. Wenn die Reporter das wüssten... Sam seufzte. Da er schon mal hier war und ziemlich sicher, dass Steve ihn eigentlich aus einem ganz anderen Grund als der Abstimmung herbeordert hatte, beschloss er, Steve den Gefallen zu machen. Auch wenn der ihm dann definitiv etwas schuldete.

«Ich kann kochen.»

Das war mehr als genug, als die sofortige Aufmerksamkeit des gesamten Raumes zu haben. Er konnte es beinahe schon hinter ihren Köpfen arbeiten hören.

«Was kochst du denn so?», erkundigte sich Natasha vorsichtig.

Sam zuckte die Schultern. «Alles Mögliche, was ihr wollt.» Er hätte schwören können, ein kleines, triumphierenden Lächeln auf Steves Gesicht entdeckt zu haben. Er hatte ihn also tatsächlich deswegen herbestellt. «Sucht euch was aus.»

Und schon ging die Diskussion von vorne los.

«Ich will Schawarma!», verkündete Tony glücklich.

«Stark!», schallte es von allen Seiten zurück.

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