Cartas a Azul

Noviembre 27, 2014

Querida,Azul:

Llevas un mes en UCI, te has perdido de muchas cosas. Las contaré:

Primero: Mis heridas están sanando, físicamente, estoy bien. Pero no creo que mis pulmones duren más tiempo

Segundo: Me van a dar de alta el treinta de noviembre, espero que en tres días logres despertar. No sería lindo salir el día de mi cumpleaños sin ti.

Tercero: El tipo que nos atropelló, está pagando tres años de cárcel por conducir ebrio. ¿Tres años no son muy poco?

Cuarto: Nuestros compañeros de clase nos enviaron flores y chocolate. Las flores eran para ti,los chocolates para mi.

Quinto: Las flores las envió Alex, así que pedí que las quemaran.

Sexto: No nos han dado noticias de como estás, pero se que sobrevivirás.

Séptimo:  Te dejé chocolates para cuando despiertes.

Octavo: Hablé con mi mamá:

-Mami, ¿Crees que Azul viva?

-Cariño, sus heridas fueron bastante graves. Muchos golpes en la cabeza y daños cerebrales.

-No vivirá.

- Esperemos que sí.

-¿Que pasará si no vive?

-Cariño, eso no lo sabemos. Hablé con sus padres y me dijeron que si no vive te donará sus pulmones. Ella querría eso.

-No. Yo no los quiero.

-Sé que es difícil, pero ya está vegetando y...

-¡No! Ella va a vivir.

-Cariño...

-Quiero verla.

Noveno: fui a verte, estabas conectada a un montón de cables, llena de golpes casi sanos.

Décimo: La noticia llegó