cierro los ojos y, veo nada
aunque creo que,
esta oscuridad
se parece
a tu sombra,
se deslizan las estrellas en el cielo cuadrado
y llueve vidrio en la esquina de
más
abajo;
subo
por constelaciones de recuerdos,
quedé inherte ante el frío de mi pecho
lo poético no es cíclico
aunque si eterno.
la vida es una ironía constante:
no me canso de buscar palabras
a veces deliro
delibero la indecisión
o la sensación
a meter desahucios
a matar treguas.
lo onírico como vómito
como canto fúnebre
como espada en la espalda
como puñalada en la pared
cómo,
eres?
tú? o solo quieres?
me revuelco en la tes.
