"[...] -Tenho medo de encontrar o cara certo e não ter nenhum único pedaço intacto no meu coração para ele...
East levanta seus olhos e encontra os meus.
- Quando encontrar o cara certo... Ele vai te ajudar a colocar todos os seus pedaços no lug...
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Lyra, Agora.
A propriedade é tudo aquilo que se espera de uma família podre de rica, o jardim bem arborizado e muito bem cuidado, um caminho de pedras brancas me guiam até a entrada da casa que se ergue impotente, somente dois andares que se estendem de forma horizontal, a pintura é totalmente branca e minha mente só consegue lembrar de Easton, sobre o quanto ele odeia lugares brancos, sobre como ele odeia tudo sobre o império Stormy... Meu coração aperta no peito e limpo uma pequena lágrima no canto dos meus olhos...
Uma mulher me aguarda na porta, ela veste uma camiseta azul marinho e uma saia justa ao corpo, saltos pretos e o cabelo muito bem arrumado, com uma maquiagem muito bem feita.
— O Sr. Stormy irá atendê-la no jardim de inverno. É por aqui. Você tem dez minutos.
O salto dela faz um barulho insuportável quando toca o chão, eu a sigo, entrando cada vez mais fundo no palácio branco até que uma porta de vidro mostra o jardim muito bem cuidado e um homem de cabelos grisalhos sentado em um sofá de couro branco, de costas para nós mas muito ciente da nossa presença.
— Pode ir Wanessa, receio que essa seja uma conversa muito particular. - A voz gasta do homem causa uma sensação estranha em mim. Não sei bem dizer, mas ele não me parece alguém tão terrível agora que eu o vejo de perto, com sua pele enrugada e uma máscara de oxigênio em suas mãos.
— Decepcionada? - Ele pergunta, o vento balançando os cabelos. Os olhos fechados para sentir mais o momento.
— Eu esperava alguém um pouco mais novo...
— Esperava o meu filho? Ou quem sabe meu neto... Mas esse último você já o fisgou, não é mesmo?
A informação demora um pouco para ser decifrada pelo meu cérebro mas a palavra continua rondando meus pensamentos... Neto... Esse não é o pai do Easton, é o avô.
Alívio é a palavra certa para descrever o que sinto. O pai dele está morto. E é assim que deve permanecer.
— Com todo respeito, senhor, mas com quem eu saio ou com quem seu neto sai, não é da sua conta. - Respondo áspera, ainda na defensiva.
Ele sorri, ainda com os olhos fechados e abafa o som de uma risada que logo é substituída por uma tosse tímida, quase inaudível.
— Eu já deixei de controlar o relacionamento dos outros há muito tempo, minha querida... Até um velho teimoso como eu, sabe a hora de abrir mão do controle. Sente-se.
Ele finalmente abre os olhos e eles são... Brancos.
— Volto a repetir a pergunta... Decepcionada? - Ele vira seu rosto em minha direção, como se soubesse exatamente onde estou.
