Он не любил меня, но позволял мне всё, Душе израненной его была приютом.... Во сне шептал так часто имя не моё.... Но всё же шел порой одним маршрутом
Он не любил меня, но помнил наизусть Все цифры номера и те шальные строчки, Что посвящала, чтобы спрятать грусть, Чтоб мы чуть дольше подбиралась к «точке».
Он не любил меня, но не давал уйти... Нет, не держал, а приглашал остаться, Он делал больно, но твердил «прости», Так, сотни раз заставив сомневаться...
Он не любил, но закрывал глаза,
Когда губами вновь касалась кожи... И в тот момент, когда текла слеза... Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи
Он не любил меня, но возвращался сам И снова пристально следил за взглядом, Не верил призрачным моим мечтам... Но забывал всё прошлое со мною рядом... Он не любил меня, но как-то признал, Что в этом мире не найдёт похожей...
Что лишь по запаху парфюма вспоминал, Что мне не быть в судьбе его «прохожей» Он был всех ближе... крепче обнимал... Но никогда мне не устраивал «допроса», Он так настойчиво и нежно целовал.... «Он не любил меня», а дальше знак вопроса?
Стих моего авторства, Писала давно(Оочень давно, Нашла его в заметках когда очищала Заметки, и подумала что "Хм...Он не так уж и плох" Не в тему истории , но думаю вам понравился!)
