El canto de la noche

bolígrafos mordidos

entre mis heridas crece
como componente volátil
la pregunta que asienta
la amargura de mi garganta
estoy paralizada en los segundos
gritando por avanzar
pero estas cadenas de tiempo
me asfixian
manteniéndome de rodillas
frente a una realidad
a la que quiero mirar

muerdo los bolígrafos
saboreando la tinta negra
para sentir que el arte
es parte de mi
como sangre tibia que me llena
y luego escupo
sobre mis heridas abiertas
buscando suturarlas
con las puntas plateadas
que escriben versos malditos
haciendo al dolor
ritual sagrado