Mi historia.
Desarrollada muchos años antes de los eventos actuales, cual me conocieron.
Mi adolescencia y juventud.
El inicio de un fin para decirlo de alguna manera, con el nacimiento de mis horas más oscuras.
Vas a reír.
Me vas amar.
Te vas a emo...
Hasta el 4/9 la lectura completa de Hero orígenes por acá.
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HERÓNIMO
Y el primer silbido del puñetazo de mi oponente, viene directo a mi mandíbula.
Es duro.
Fuerte.
Y con el peso de un camión colisionando en mi quijada, llevándose exclamaciones de las mujeres y gritos de guerra de los chicos en el círculo perfecto que no rodea a ambos, dentro de la abandonada fábrica.
Mis dientes muerden la viscosidad tibia de la sangre que brota de mi labio partido y hasta puedo sentir como ya empieza a hincharse.
Parte de mi puño, también se tiñe de rojo al palpar el grado de la lesión.
Y mierda.
Sonrío, mirando a través de mis pestañas a mi rival a metro mío, esperando mi reacción con sus manos en alto y todavía en posición, satisfecho y bajo el griterío de aliento de todos por su proeza.
Porque manché el puño de mi uniforme con sangre y Marcello hará que realmente sangren mis oídos por el sermón que me va a dar cuando vea el estado de la camisa.
Pero no escupo la sangre, me la lamo sobre una mirada rápida a mi mejor amigo.
Gaspar.
Que no se inmuta, ni su rostro lleva asombro por la golpiza que recibí.
El cabrón sabe.
Ya que y solo esta embestida partiendo mi boca, no solo subió la adrenalina del público presente.
También.
Lo que nos interesa con su mano levantando billetes a todos.
En fomentar las jodidas apuestas.
Que en manada todos se agolpan a él, para apostar más.
Hoy, más concurrido que otras veces.
Distingo las mismas caras de siempre y otras nuevas.
Como un hombre entre la multitud adolescente, sin abandonar su postura quieta observándome metódico sobre su lugar con las manos en los bolsillos de su gabardina oscura y por más que el gentío estudiantil se agolpa y salta a su alrededor.
Debe rondar sus cuarenta años y sus rasgos nórdicos o la mierda que sea, me dicen que no es de acá.
Ruso o alemán tal vez.
No lo sé.
Tampoco me interesa.
Ya que lo único que me importa lo tengo frente mío, esperando que lo ataque mientras aflojo más mi corbata y elevando mi mano, le hago seña con mis dedos que venga a mí.
