La notte avrai attacchi di panico, all'alba ti sveglierai urlando, le dita artigliate alle lenzuola, la metà di letto accanto alla tua perfettamente intatta, come da mesi a questa parte.
Ti sciacquerai, ti vestirai, rimarrai ore alla finestra.
Sola, intrappolata, è così che ti sentirai: la ballerina dentro al vetro di un carillon.
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La danzatrice d'inverno
SpiritualQuesta storia non esiste. I personaggi non esistono. Lei non esiste, non so nemmeno il suo nome. So solo che le piace correre, come me. Quello che segue è il breve racconto della sua vita.
