Scheletri di biciclette, vasi di fiori appassiti, grate incendiate dalla ruggine: la linea è lì, da qualche parte alla tua destra, una vena nella parete, sfiori la pietra e la senti pulsare.
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La danzatrice d'inverno
SpiritualQuesta storia non esiste. I personaggi non esistono. Lei non esiste, non so nemmeno il suo nome. So solo che le piace correre, come me. Quello che segue è il breve racconto della sua vita.
#33
Scheletri di biciclette, vasi di fiori appassiti, grate incendiate dalla ruggine: la linea è lì, da qualche parte alla tua destra, una vena nella parete, sfiori la pietra e la senti pulsare.
