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- ¿Por qué lo hacen?



Por lo idiota y afeminado que podía ser. 



Porque era una marica de primera que amaba usar colores y no me dejaban hacerlo, porque constantemente me amenazaban si usaba mis manos en un gesto muy maricon o porque mi tono de voz era demasiado marica, porque era un desperdicio de hombre.



-Puedo ir a defenderte.



Pero solo empeorarías las cosas, una mujer defendiendo a un marica.



- ¿Sólo te golpean?



No



-Si.



- ¿Insultos?



Si



-No



-Puedo...



-Vete



Segunda vez en diecisiete años de mi vida que la echo de mi pieza, ella me conoce lo suficiente como para saber que mi mirada, rogándole que se vaya, era sincera y a modo de disculpa. 



La veo lanzarse al árbol, haciéndose un raspón en el antebrazo, lentamente baja hasta llegar a mi patio trasero donde me mira por última vez, asumo que se va después de que yo me resigne a entrar a mi baño y decida botar a la basura aquella navaja.



Odio ser yo.

(Wo)man -Larry StylinsonDonde viven las historias. Descúbrelo ahora