19 Jours, ça fait dix-neuf jours que je ne suis pas sorti de cette pièce triste et sale qui est ma chambre. Le cadre que tu m'as offert pour mon dernier anniversaire, celui de mes 17 ans, est toujours à la place où tu l'as laissé, tu sais, sur la commode à côté de la porte. Il est un peu fissuré dans le coin à droite, je l'ai fait tomber deux jours après tes funérailles, je n'ose plus y toucher maintenant alors ton visage disparait sous la poussière. Tu sais que maman pleure beaucoup? Il n'y a pas un jour où ses yeux ne sont pas gonflés, sauf l'autre jour où elle a tenté de sourire en pensant que ça me ferait sortir un peu, mais elle s'est trompée. Ça aurait été plus simple si papa était encore là, il saurait comment faire, je suis beaucoup plus lache que lui. Un troisième médecin est venu ce matin, c'était une femme cette fois, elle avait l'air stupide, elle employait des mots tellement compliqués, je crois que "dépression" est celui qu'elle a dit le plus. Mais Hanna, tu sais autant que moi que ce n'est pas la dépression qui me détruit depuis 19 jours. C'est le deuil.
