Дорога нас слепит в бездомный ком,
ослепит и обнулит.
Лишь в спину серым махнет платком
вспыленный край земли.
Дорога нас вырвет из теплых мест,
швырнув, на морозный наст.
Родного города Д. контекст
Уменьшится ровно на нас.
Дорога – итог одного следа.
Скиталец ли брёл, беглец,
искатель, изгой или просто чудак?
Кто первым оставил след?
Дорога, прогонишь ли, приютишь
бездомных своих детей?
Лишь звоном в ушах занемеет тишь.
Никто. Никогда. Нигде.
Вернешь ли домой, сбережёшь от ран,
или прижмешь к меже?
Так кто же мы – брошенный бумеранг
или твоя мишень?
Ты – чёрная лента на новый крест.
Ты – белая скатерть в даль,
где тают цветные глаза невест
в памяти без следа.
Россия, ты снова встречаешь нас
раскрашенной в цвет нужды.
Сливаются в акварели окна
люди, дома, дожди...
С обочин сурово напомнит нам
россыпь твоих венков:
мы живы, и нас никому не догнать!
И наши венки далеко...
