Бог устал, и ночами надрывно плачет.
Бог - наивный, несчастный, забытый мальчик.
Слёзы горькие тучами вытирает,
и понуро ботинком луну пинает.
Он старался: клеил, сшивал и пачкал,
вытирал, чинил, подхватил болячку,
но доставил свет на свою планету -
у людей есть силы, которых нету
у других существ под бездонным небом.
Этот свет и стал для людей заветом,
но завет забыт, затянулось небо.
Смерть - могучий бизнес, хоть и нелепый.
Человек - товар, для убоя мясо.
Смерть покрыта пеплом. Её гримаса
извращённо-дикая и больная.
Плата за людей больше, чем двойная.
Отправляют гнить и стонать в окопах,
рыгать кровью, резать врагов-уродов.
Промывать мозги есть удел великих,
но уроды те, кто с «великим» ликом
продаёт тела, продавая души,
продавая детство, надежды, ружья.
А слюна течёт - Смерть всё тянет руки:
свет людей прекрасней, чем лиры звуки.
Алчность стала верой, хмельным фети́шем,
а война игрой, где мы просто фишки.
Но старуха - жнец - не бросает кости.
Это люди вбили в ладони гвозди.
