・Monstra・

🌌Первое утро в чужой хате🌌

      Рос­сия про­водил еге­ря уже за­дум­чи­вый взгля­дом, а ког­да тот вновь зак­рыл дверь, скры­ва­ясь за ней, прек­ра­тил вжи­мать­ся в ди­ван, пе­рево­дя взгляд на пла­мя, го­рящие в ка­мине. Хо­тя страх ещё при­сутс­тво­вал, но не столь зна­читель­ный, бы­ло как-то по спо­кой­нее, мо­жет от­то­го, что СССР впол­не нор­маль­ным че­лове­ком по­казал­ся, а мо­жет из-за то­го, что он как раз та­ки сва­лил ку­да-то в дру­гой ко­нец до­ма. Од­ним сло­вом — не яс­но.

      По­сидев так нем­но­го РФ и вправ­ду по­нял, что без хо­зя­ина до­ма в од­ной ком­на­те вмес­те с ним, об­ста­нов­ка уже и не столь уг­не­та­ющая: рас­слаб­ля­ющее пот­рески­вание дров, силь­ный дождь, что сту­чит по ок­ну, но не име­ющий воз­можнос­ти по­пасть внутрь по­меще­ния, ред­кое гро­мыха­ние гро­ма где-то в да­ли — в об­щем, идил­лия. Нет чь­его-то взгля­да, ко­торый слов­но про­жига­ет в те­бе без­донную дыр­ку, заг­ля­дыва­ет в са­мую ду­шу, раз­би­рая там всё по час­тям, слов­но ища что-то, что дав­но за­теря­лось в те­бе, ник­то нез­на­комый не го­ворит над ухом. В этом слу­чае, си­деть од­но­му всё же луч­ше, чем с кем-то, а имен­но — с этим че­лове­ком, хо­тя по уз­ким зрач­кам мож­но и вов­се по­думать, что не и че­ловек это вов­се. Но где это ви­дано, что­бы сре­ди лю­дей бы­ли «не­люди»? Вот и я о том же, что ниг­де.

      Во­об­щем и ко­роче Три­колор, от­бро­сив все мыс­ли к чёр­то­вой ба­буш­ке, вер­нулся на мес­то, где прос­нулся, и уку­тав­шись по уши в плед, на­чал про­валить­ся в царс­тво Мор­фея.

***

К

ак прек­расно ве­сен­нее ут­ро,
Как чу­десен ве­сен­ний рас­свет!
Об­ла­ка, как воз­душная пуд­ра,
И в них нет ни пе­чали, ни бед.

Они слов­но тан­цу­ют, пор­хая,
Где-то там, в вы­шине, в не­бесах!
В неж­ном сол­нечном све­те рас­тая,
Мчат­ся вдаль на сво­их па­русах!

Не уз­нать им ни го­ря, ни счастья,
Всё, что чувс­тву­ем мы на Зем­ле!
И пус­кай их, об­хо­дят не­настья,
В го­лубой, столь за­гадоч­ной мгле.

Дарья Ша­пиро

***

      Рос­сия рас­пахнул свои се­ро-го­лубые очи. Сна­чала до не­го не дош­ло, по­чему он в чу­жом, со­вер­шенно не зна­комом до­ме, вмес­то то­го, что­бы прос­нуть­ся под «ор» чёр­то­вого бу­диль­ни­ка, в сво­ей кро­вати, в дет­до­ме, ли­цом лё­жа на ка­кой-ни­будь оче­ред­ной кни­ге, ко­торую он пе­речи­тывать раз в де­сятый. Ведь аб­со­лют­но все кни­ги он уже про­читал, все ко­торые есть в дет­до­ме, ну и при­ходит­ся пе­речи­тывать по де­сять раз, а то и боль­ше, ведь но­вые кни­ги при­возят край­не ред­ко. Но сей­час не об этом.