Isto não é uma prosa,
É um clamor de alguém que sente a solidão em si,
Mesmo rodeado de pessoas.
É o choro de alguém que vive num maremoto de emoções;
Num vai e vem de ondas, que o arrasam pouco a pouco;
Afiam-lhe a alma, que a endurece como pedra.
Há, então, dias em que é noite, e
Que fazem com que a luz que provém dele se ofusque.
Torna-se trevas por impulso.
Quem dera fosse nada, mas, por vezes, é carrasco,
Sente-se monstro de si,
É seu pior medo.
Vê-se no espelho, mas não se reconhece.
Bruxo!
Há altos e baixos,
Vida e morte.
Deseja ambas, esta remédio, aquela solução.
E vice e versa.
